Freud está morto

Poetrix:

Minha singela homenagem

Ao pai da psicanálise

E dos psicanalhas

Doutores e picaretas

Que limitam alguns

E a outros dão muletas

Indriso:

É tanta doença que essa gente inventa

Eu não sei se é no intestino ou na minha cabeça

Se é ansiedade ou diarréia, depressão ou alergia

Será que Freud ainda explica?

Então, amigo, segura a onda e se cuida

É tourette ou mania, tedeagá ou frescura

E haja especialista pra analisar

Sinto muito mas Freud não explica mais...

Imagem: Doctor’s Shop (1631) de Pieter Quast